KILL YOUR IDOLS

Maiakovski, um dos meus ídolos, já escreveu, no início do século passado: "Em algum lugar do mundo, talvez no Brasil, existe um homem feliz". Ele, que cometeu suicídio com apenas 36 anos, certamente não era. Recentemente descobri quem é esse homem. Só que não é brasileiro. E pensa em deixar o Brasil. De quem estou falando? Do Hans Donner, mais conhecido como o cara que criou o símbolo da Globo ou o marido da Globeleza (e põe globeleza nisso). Por motivos profissionais, por causa do jornal onde trabalho, recentemente falei com ele. Adorei a forma como demonstrou amor à vida e à sua mulher. Bacana mesmo. Mas ele me disse que pensa em deixar o país, por causa da violência. Pretende ir para a Europa e passar o resto dos dias da sua vida esquiando, com a mulher e os filhos. Mas aí, eu me pergunto: o que será do Brasil se perder o seu homem feliz? Será que todo mundo passará a morrer antes dos 40, com um tiro no peito, como Maiakovski? Pensei isso e, confesso, fiquei assustado...



Falando em morte, há um disco do Sonic Youth chamado "Kill your idols". Bem raro. Nunca vi. Nem sei como ou onde conseguir. Pois bem... recentemente venho descobrindo que não preciso matar meus ídolos. Eles morrem sozinhos. Há uns três anos, um cara que considero um dos melhores letristas do mundo, o Peter Hammill, sofreu um enfarte. Felizmente escapou e vem fazendo por onde valorizar o resto de vida que conquistou. Lançou três ótimos CDs. Recentemente, o cara da loja onde compro seus discos me disse que agora ele sofre de câncer. Não sei se é verdade. Espero que não. Mas se isso é boato, a recente morte de outro ídolo certamente não é. Tô falando do Syd Barret, do Pink Floyd. Tudo bem, o cara já tinha ficado louco de tudo há uns 30 anos, mas sei lá...agora morreu mesmo. E o Bush, filho da puta, vai bem, obrigado. Sem comentários...

Prefiro falar do Syd, ainda jovem, nos anos 60, distorcendo, com uma zippo, o som da guitarra, como....o Sonic Youth.

E queimar meus neurônios, antes que eles me queimem...

Ps - Recentemente minha ex-mulher me ligou, do telefone da minha antiga casa. Não consegui atender. Vi o telefone na memória do celular e fiquei tentando lembrar de quem era até que... puta que pariu, lembrei.... era meu mesmo. Outro dia me flagrei tentando enfiar o cartão do banco num orelhão, pensando que era cartão telefônico....

Pode rir....é foda mesmo...mas acho que alguma coisa não tá legal...

"Syd, numa boa, diz aí pra mim... não foi assim que você começou não, né?"